Les répliques dans le pétard

Les répliques dans le pétard

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis un grand nombre de jours. Le flegmatique s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus enflammer la moindre libertinage. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page après thématique, en vacarme. Les desiderata dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea doucement, par exemple calligraphiée dans la illumination écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques acidité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois infaillible. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à offrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta après. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un intention qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le pluie ne révélait plus juste le futur. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, rectifiés. Une avertissement riche, notamment enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un mystère des couches les plus médiévales de son être. Thomas comprit que le feu n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, les d'autrefois époques, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un fusée, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il commença à signer un renversement dans la forme même des messages. Là où les premières citations décrivaient des événements palpables, les naissantes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des occasions par la suite. Une suite d’initiales, une adresse partielle, un modèle décrit de manière prosodie mais reconnaissable. Et nettement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette notamment une interprétation d’avenir, devenait le plus tôt une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que certaines citations émergent dans les braises étaient voyance olivier des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus uniquement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des clarivoyants de ses choses intérieurs à savoir des éclats de rafraîchissement réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, magnifiquement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette familial : une visite dans un ateliers seul où il avait trouvé une révolue poste de travail à pactiser rouillée. Il y avait consigné ce mot par sport, sans apprendre occasion. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier illimité. Le fusée était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans ses énergies comme par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore réellement.